Родная земля

В заветных ладанках не носим на груди,

 О ней стихи навзрыд не сочиняем,

 Наш горький сон она не бередит,

 Не кажется обетованным раем.

 Не делаем её в душе своей

 Предметом купли и продажи,

 Хворая, бедствуя, немотствуя на ней,

 О ней не вспоминаем даже.

 Да, для нас это грязь на калошах,

 Да, для нас это хруст на зубах.

 И мы мелем, и месим, и крошим

 Тот ни в чём не замешанный прах.

 Но ложимся в неё и становимся ею,

 Оттого и зовём так свободно - своею.

Анна Ахматова